Quatrième vague

La quatrième vague du Covid est en vue; faut-il rendre le pass sanitaire ou la vaccination obligatoires pour tous pour accéder aux lieux clos, y compris bars et restaurants? Décidément, le virus continue de mettre à bas, et pour un bon moment, beaucoup de nos libertés individuelles fondamentales, et l’égalité entre tous.

Soudain l’été 2011

Ca s’est décidé il y a trois semaines, on part.
Loin. 800 kilomètres. Quelques jours, pas plus.

En voiture ? Après moult hésitations, une engueulade (feutrée), un coup de gueule (pas trop fort) et une bouderie (pas trop longue), ce sera non. Pas besoin d’un véhicule là-bas, on peut louer des vélos sur place, ce sera plus confortable en train.
Plus confortable, plus cher aussi.
Achat des billets au guichet (j’aime bien parler à de vraies personnes) ; il y a même des places à tarif réduit, il faut juste partir une demi-journée plus tard et revenir deux heures plus tôt que prévu. Ce n’est pas grave. Pour 50% de réduction on s’y fera.

Mon vieux sac de voyages (oui, le bleu, celui qui a fait les Etats-Unis) conviendra très bien. Il n’a pas de roulettes mais on peut le porter à dos. Trois t-shirts, trois slips, trois paires de chaussettes par personne, deux pulls, les impers, les maillots de bain, la trousse de toilette et un bouquin, c’est prêt.
Le train à l’aller. Rien à dire. Le wagon n’est pas totalement plein, on est dans le sens de la marche. Je me mets côté fenêtre (j’aime bien regarder le paysage). Tout va bien. Arrivée à destination.

Suivent trois jours de pluie continue. Des ondées, des averses, la saucée, des seaux, des cataractes, des chats et des chiens, des trombes, des hallebardes, bref, le déluge.

Arrive le dernier jour.
Levés assez tôt (mais pas trop), on ouvre les volets.
Il fait beau.
Vite, on replie bagages, on rend la chambre, on laisse le sac à l’hôtel, et on court se promener.
On musarde, on lézarde, on traînasse, on se dore au soleil.
On ramasse quelques fleurs, et sans savoir comment on se retrouve assis sur le bord de la falaise, agitant les pieds dans le vide, face à la mer, tendrement enlacés. On pourrait passer des heures comme ça à regarder le bleu.
Des heures.
Des heures entières…

Et soudain, lui:
— Faudrait peut-être songer à reprendre la route.
Sauf que… eh bien, on n’est pas en voiture, et le train, c’était il y a deux heures.
Vie de merde.

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Intérieur, nuit

On serait à la maison, tard, le soir, après dîner.

Je serais sur mon ordi. Je mettrais la dernière main à un article pour mon blog. Le dessin serait déjà prêt.
J’enverrais l’article en ligne.
Puis j’irais sur les réseaux sociaux.
Sur Facebook pour l’afficher et faire sa pub.
Puis sur Twitter pour le faire circuler.
Ou sur Google Plus, c’est nouveau, il faut que je m’y mette.
Je commencerais à clavarder.

Encore, toujours sur tes réseaux sociaux, dirait mon mari.

Je lui dirais, tu veux me relire ?

Il me répondrait, à quoi bon, tu l’as déjà mis en ligne.

Je lui dirais, j’aimerais avoir ton avis.

Alors il s’assiérait et il lirait tout de même.

Et à la fin du billet, agacé, il me dirait…

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Une rumeur chasse l’autre

Il n’y a pas qu’autour de l’Elysée que bruissent les rumeurs.
Celles autour de la succession de Patrick de Carolis à la tête de France Télévisions se multiplient depuis quelques mois.
Une quinzaine de noms au moins; des dates aussi. Des noms très sérieux, et d’autres moins.
Tout est prétexte: ce n’est rien de moins que le mode de communication le plus habituel du cénacle élyséen actuellement.
Comme un prestidigitateur: « tenez, dans ce paquet de 52 cartes, tirez-en 51; ce serait bien jouer de malchance que la bonne carte ne s’y trouvât pas. »
Tiens, et puis, tant qu’on y est, cela permet d’éloigner aussi les regards de l’autre rumeur de la semaine, celle concernant le couple impérial présidentiel.